A REPÓRTER QUE QUERIA O IMPEACHMENT

Palavra, moça abstrata

Com o microfone, andando

Na paisagem como no exílio,

Neste reino de formas e volumes

Do jornal, em que a câmera te prende.

Razão alternativa aos fatos

Atualizada por minuto no diálogo

Que perpassa o não-gasto

Da euforia amotinada, que

Anula e distancia a existência

Da política, da economia,

da cultura e, livre do fungível,

da repercussão bloqueada em ti

No dia de teor calcáreo

Desvivido pela inanidade,

Sem furos.

O dia forma-se,

É verdade, de quase nada:

Sol que raia no arranha-céu

E lava da carne todo gesto

Equívoco que procuram

Na regra das conversas.

Sois no mínimo equipagem,

Moça, de cálculo e fantasia.

Carregados no embrulho do dia,

No campo magnético do comício.

No rebanho de ilhas que mugem

Na sarjeta dos carros de esgoto

E nos helicópteros de dinheiro,

Ratos astutos buscarão em vão

A perfeição dos teus seios nus.

Eu sim, já no primeiro clarão do dia

Soltarei meus nus sugados de noite

Sem rasura --- e no espelho da amplidão

Comida, que continua além,

Encontrarás (talvez)
Teu próprio rosto,

Mascarado como na tv, quase intacto.

Matheus Dulci, KM