La Follet Damné Languit

Quisera Deus que o tictac do relógio na cabeça

se convertesse logo em '' tatique'', probabilidades

na contra-ofensiva de uma coisa imensa.

La follet damné languit, pânico nos dentes?

Tu rís! La lévre écume. Agora está claro:

ton poumon cicatrisé hume

das miasmes de glorie.

Ó Vencedor,

estavas chegando da Mata, a mente

sorvendo as raízes do sono, e a mão

sentindo a fria ondulação da ‘’bourse’’ ---

dernière maîtresse --- que te mirava detidamente,.

QUE HACER? Estender a mão hesitante

e depois cerrar o punho? Não está claro

em que devo aplicar meu rigor. Antes

ouço tinidos de freios mastigados, errante

unidade de pensamentos a convocar-se

e diluir-se instantaneamente, no desenlace

mudo de cada verde começo de hicopondria.

Est la ligne, la forme: on en suit quatre,

en long. A chaque pieu, la rime du chloroforme,

soltam as rédeas --- Attention! no diário do dólar,

no estudo de economia, na sela de

todos os sobressaltos do capital circulante.

Boi em moto-contínuo, fazendo de conta...

Levanta-se sob o coro dos bem-te-vis

e toma-se um banho frio, empedernido

por um sabonete desacreditado de tudo,

e começa-se a trabalhar.

O cheiro de insulto fede, antes do blefe.

‘’Mancha de tinta ou gordura, em todo caso

mancha de vida na dureza das palavras.

E morre-se antes mesmo do trunfo,

dos pulsos que puxo para dentro,

como algo que resta de uma última provocação.

Subestimada idéia de provocação!

Assim se testa o fogo rancoroso da TV.

A idéia inicial, tatuada nos homens de bem da Bolsa,

limaria o Demônio do relatório só por causa

de uma moça americana bonita e

politicamente correta?, dizendo:

--- Toquen aqui! --- ?

Todos contra meu palpite.

Mas a fogo lento surgia a luz

do poema, como névoa longínqua

espargida, a viver no fumo,

palpitante de imagens

que sabem sorrir de volta.

O resultado era o seguinte:

‘”Melhor nao perguntassem nada.

Testemunharam como me palpitam

dentes literários, impregnados

do Logos impregnado

de ocultas noites mananciais.

Líder de audiência, sempre dizia:

''Ma Patrie... elle est par le monde'',

mas infinitamente ampliada na aparência

pelo Logos.

O inimigo vigiava de perto, mas sem

nenhuma imaginação --- seus corruptólogos

penando com o encriptado da hora mundial.

.

Certamente, tive que desenvolver meu riso

até o limite, libido a madrugar livros, minucioso

contra-canto para sereias. Em alta velocidade,

se desprendendo delas por um buraco na testa

quando a noite acabava, e, sem piedade

-pensando-- uma culpa sempre mente

nos punhos cerrados, hibernando

poder ainda mais concentrado.

Puteava totalmente minha vida,

e gostava de pensar minhas contradições

em termos de egologia esotérica científica,

o que acalmava meus suores noturnos.

Mas também meus privilégios desesperados,

minha máquina de coações culturais

meus alto falantes alérgicos à mídia

nas mais glamourosas esquinas de carne e osso,

fazendo estrago.

Depois olhava, rindo, o mundo transcorrer num

latido insolente de exigências. E ria fundo no olho

aquele eu todo feito de silêncios, do poema.

Matheus Dulci, KM